La toma nocturna

Cuando volvió a mirarlo ya no era su hijo. Y eso que el bebé atacaba la tetina con el mismo ímpetu, tragaba leche como si le fuera la vida en ello (que le iba) y hacía ruiditos similares. Sin embargo, tenía cara de apellidarse Domenech, Fonts, Castillo o algún otro nombre leído en Twitter (no sabía tampoco a qué se debía esa tendencia hacia la filiación catalana), no su mismo apellido.

Miró a su mujer para ver si había advertido el cambio, pero estaba vuelta de espaldas y ocupada en otras cosas, ajena a la circunstancia imposible del trueque de bebés. Las cuatro de la mañana. A pesar de lo ocurrido seguía teniendo sueño; el incidente no había conseguido despertarlo del todo.

Como una complicada coreografía, tres hechos se encadenaron en un breve instante: el sonido de la succión de aire en un biberón ya vacío, el giro de la mujer para advertir al hombre de dicha circunstancia y el movimiento de elevación del niño hasta el hombro para la ceremonia del eructo. Los golpecillos sobre la breve espalda podrían parecer algo acelerados a un observador imparcial, pero la mujer no pareció advertirlo ni el hombre quiso sacarla de su desconocimiento.

Cuando por fin sonó la deseada expulsión del aire dañino, el hombre decidió acostar al niño en su cuna, esperando que mientras se invirtiera la transformación sufrida. Cundo se giró para volver a la cama, se encontró de frente con la mujer, que se dirigía hacia la cuna. Se encogió imperceptiblemente, temeroso de su reacción ante el previsible descubrimiento.

-          ¡Qué cielo es! ¡Ya está dormido!

-          ¿Sí?

-          ¡Como un bendito!

 Una vez en la cama, el hombre estiró las piernas y se arropó. Obviamente, la toma de la noche era la más cansada de todas.

Fotografía de Daquella manera en flickr bajo licencia CC